Oda a lo incierto. poesía
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| El grito de Much |
La lumbre respira, y se rasga, y gruñe para sí
en la madera de la que se alimenta sin descanso.
Y cada bocanada centáurea es una oda a lo incierto,
al Miedo a morir, a solo tener pasado.
Y su pulmón ingrávido busca el equilibrio eficaz
entre aire, calor y traviesa,
entre aire, calor y traviesa,
como hacen los hombres con la memoria de un mal recuerdo
Y tan pronto enciende la oscuridad como se calma.
No sé qué pasará mañana,
tan solo que voy a llegar distinta
como si esta temporada de no verme me hubiese cambiado.
No sé qué será de mí.
El futuro siempre es una pasión deshabitada,
un desván confuso sin polvo ni libros viejos,
un recién nacido perpetuo y,
su inocencia de improviso me desgarra y,
rujo de espumas en mis olas pendientes del azar de la mar…
©Ainhoa Núñez
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