Salir del armario

Salir del armario

Desde niño lo intentó. Primero, ocultarlo y, después: gritárselo al mundo entero, pero nunca importó cómo lo hiciera ni cuánto lo intentase, siempre le faltaba el aire para pronunciar las palabras justas y el temor a que se quedaran dentro se fue haciendo más fuerte en su interior. Con los años aprendió a vivir entre trajes de paño fino y vestidos de satén, y desarrolló una faceta turbia que le llevaba a descontarse segundos al reloj con la seguridad de que los podría recuperar en el tiempo con solo agarrar el pomo, girar la muñeca y salir del armario. Por entonces no sabía que los armarios están dentro de otros armarios más oscuros y siniestros. 

Ainhoa Núñez Reyes

Celeste

Celeste no es un color ni una bóveda majestuosa que cobija y ampara, ni es eterna, ni una criatura angelical. Celeste es un alma atormentada, una sombra arrepentida, unos pasos sin sentido ni rumbo huyendo del tumulto de la tempestad. Celeste existe porque no respira, ni ríe a veces, ni habita, ni se balancea por los mismos círculos gastados que los demás. Y solo Celeste sabe que todo aquello que los otros  creen  cierto y asumen no es real. Ni el aire es aire ni se rompe en brisa, no brilla el sol ni tiene agua el mar. Celeste es la única que sabe que los vivos que se le aparecen, desconocen que no existen, que vivieron  y  dejaron de estar muertos muchos años atrás.

©Ainhoa Núñez Reyes

El ingenio de la lámpara

by Puñués

El ingenio de la lámpara

Omar y su hermana se ganaban la vida recogiendo chatarra en un basural y, aquel día, encontraron una vieja lámpara de aceite. Él frotó y frotó esperando ver aparecer al genio que se resistía. La niña, en cambio, parecía más interesada en saber cómo se había metido dentro.  
   

©Ainhoa Núñez Reyes

Más sabe el Diablo por viejo que por diablo

by Panick

Microcuento: 

Más sabe el Diablo por viejo que por diablo

El viejo Diablo andaba buscando consuelo encima de una joven virgen que miraba aquel monstruo cornudo aterrorizada. Tras buscar en todos los recovecos de sus vestiduras, el Rey del Averno marchó golpeándose insistentemente la cabeza, mientras murmuraba desconsoladamente entre lamentos: “El condón, el condón…”.

©Ainhoa Núñez Reyes

Sicario

Bella durmiente © Puñués

Lo único que necesitaba era una dosis de realidad. Acerqué el cañón a su sien y disparé pero no pude alcanzarla. ¡Malditos soñadores! No conocen fronteras.

©Ainhoa Núñez Reyes

Hasta que la muerte os separe

Ilustración: Hasta que la muerte os separe,  ©Puñués.

Andrea se despierta durante la noche. Mira a su costado y descubre que su marido no está. Es extraño. Rodolfo siempre duerme como un lirón. Es más, cada mañana tiene que ser ella quien lo levante de la cama para ir al trabajo. Asustada se pone la bata y baja las escaleras. ¿Dónde estará? No tiene que buscar mucho. Lo encuentra sentado a la mesa de la cocina con una taza de té caliente delante de él. Rodolfo parece estar sumido en una honda abstracción: despeinado y tembloroso, mira fijamente la pared. Ella observa cómo se limpia una lágrima que se escurre de sus ojos, mientras toma un sorbo de té. "¿Qué te pasa, cariño? -susurra entrando en la habitación-, ¿por qué estás aquí a estas horas de la noche?”

 El marido levanta la vista del té: "Solo estoy recordando…  Nos conocimos hace ya…  20 años y… empezamos a salir. Tú tenías 16,  ¿lo recuerdas?”  Andrea se ​​seca las lágrimas porque ahora es ella la que comienza a llorar.  Su marido es tan cariñoso, tan sensible… “Sí, lo recuerdo” -responde. El hombre hace una pausa. Las palabras no le salían con facilidad. "¿Recuerdas cuando tu padre nos pilló en el asiento trasero de mi coche?”  "Sí, lo recuerdo- dijo Andrea dejándose caer en una silla a su lado”. "¿Y te acuerdas cuándo me apuntó la escopeta a la cara y gritó:" O te casas con mi hija o te envío a la cárcel 20 años” "Lo recuerdo también- respondió ella con un hilo de voz".  Rodolfo se incorpora y se limpia otra lágrima de la mejilla: “Si hubiera elegido la segunda opción, habría salido  hoy”.

©Ainhoa Núñez Reyes

Mito-lógicas

Imagen:  Óleo Mito-lógicas, by Puñués.

Un padre y una madre centauros contemplan a su hijo, que juguetea en una playa mediterránea. El padre se vuelve hacia la madre y le pregunta: ¿deberíamos decirle que solamente es un mito?

Microcuento: Kostas Axelos

El drama del desencantado

     Artista gráfico: Ainhoa Núñez Reyes

 El drama del desencantado

...el drama del desencantado que se arrojó a la calle desde el décimo piso, y a medida que caía iba viendo a través de las ventanas la intimidad de sus vecinos, las pequeñas tragedias domésticas, los amores furtivos, los breves instantes de felicidad, cuyas noticias no habían llegado nunca hasta la escalera común, de modo que en el instante de reventarse contra el pavimento de la calle había cambiado por completo su concepción del mundo, y había llegado a la conclusión de que aquella vida que abandonaba para siempre por la puerta falsa valía la pena de ser vivida.

                                                                                                                             Gabriel García Márquez

Falta de ánimo

Sección: Microcuentos del Hada Verde

Clandestino

Artista gráfico: Ainhoa Núñez Reyes

Clandestino

Un llanto roto que canta en una garganta descorazonadamente, tal vez sólo sea un sonido viejo a la deriva… pero yo sé su secreto: un ángel bajo en época de lluvias y ya no pudo levantar el vuelo.

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